Nuestro otro infierno: violencia y guerra en Manrique

Una novela de suspense romántico que atrapará a sus lectores. ¿Qué harías si un asesino te acechara por estar en el lugar y hora equivocados? Aun cuando se cambia de identidad, no hay quien pueda contra la fuerza del amor. A Lorenzo Capria, un arquitecto que reside en la ciudad de San Carlos de Bariloche, no le importa remodelar un apartamento en el que, supuestamente, una joven se suicidó. Tan solo es trabajo y lo toma como tal. Sin embargo, presenciar el asesinato a sangre fría del padre de esta joven no estaba dentro de sus planes y debe alejarse, pues el asesino comenzará a...

Con poco más de veinte años, Sara descubre que tiene un tumor. La enfermedad, aunque desbarata su existencia, representa la ocasión para involucrarse y seguir programando, luchando, amando y queriendo vivir a fondo su vida. Hasta el punto de que incluso la relación con su médico, Roberto, va más allá de las paredes del hospital y se catapulta a la vida real, donde amor y miedo se mezclan en un torbellino de emociones intensas. Lo que marca el tiempo son los ingresos en el hospital, los exámenes infinitos, las lágrimas, las sonrisas, la conciencia de una enfermedad que no quiere irse...

El chico que diste por muerto contiene una confesión, la confesión de alguien huido, borrado, desaparecido hace muchos años, que decide por fin hacerse presente, hacerse discurso y narrar su aventura -llena de desventuras y horror, de abismos e indecencia-. La voz del narrador -la del chico al que dieron por muerto- relata sus episodios biográficos -un secuestro, una violación, otras violaciones, un amor, muchas muertes- con una impasibilidad conmovedora, como si todo lo que cuenta le hubiese pasado a otro.

"Anoche salí de la tumba. Había temido tanto por ese momento... Cuando uno muere y es amortajado, cuando la tapa del féretro se cierra encima, y se escucha el golpe seco de las cerraduras ajustando el fúnebre arcón, se sabe que de allí ya no va a salir el cuerpo, sino convertido en huesos salpicados de jirones de tejidos podridos, o acaso hecho carne corrompida, maloliente, con vello desordenado y los gusanos pululando en las vacías cuencas donde antes hubo unos ojos llenos de vida. Eso es la Muerte. De ella, no se vuelve. Nadie ha vuelto, que yo sepa. Yo, sí. Yo volví de mi ataúd...