Asesinato en el Jardín Botánico

Nunca me han gustado los hombres más jóvenes que yo —no por nada, sino porque no son mi tipo— y, por supuesto, nunca me han gustado los niñatos a medio hacer —tampoco por nada, sino porque a mí me van más los maduritos interesantes—. Sin embargo, todo eso cambió un maldito bucólico fin de semana en el que él se cruzó en mi camino, con su pelo rubio, revuelto, sus ojos azules y esa sonrisa desdeñosa cargada de arrogancia que me ponía mala. Sí, en pasado, porque no sé en qué momento eso empezó a cambiar y pasé de verlo como a un crío insolente a pensar en él como en mi ...

Después de Las confesiones del joven Nerón, llega el cierre de la impresionante historia del emperador que vio arder a Roma. Nerón Augusto, junto a Popea, dirige el Imperio romano, en una era de esplendor cultural y artístico sin precedentes. Aún no tiene sucesor, pero su poder es absoluto. Sin embargo, en el décimo año de su reinado, un incendio arrasa la capital del Imperio. Los rumores sobre la relación de Nerón con el fuego empiezan a crear malestar entre el pueblo y los políticos. Nerón sabe que su destino está ligado al de Roma y a su promesa de reconstruirla como la ciudad...

He aquí un Newman insólito, que constituirá sin duda para muchos una auténtica revelación: el novelista. Perder y ganar (1847), que se traduce ahora por primera vez al castellano, es una novela autobiográfica de John Henry Newman (1801-1890), una de las mentes más deslumbrantes de los últimos siglos y líder del Movimiento de Oxford, la corriente que en su búsqueda de las raíces del anglicanismo terminó por descubrir con nueva luz a la Iglesia católica. A la manera de un san Agustín, su camino personal se torna representativo de problemas que hoy nos siguen afectando en toda su...

"Anoche salí de la tumba. Había temido tanto por ese momento... Cuando uno muere y es amortajado, cuando la tapa del féretro se cierra encima, y se escucha el golpe seco de las cerraduras ajustando el fúnebre arcón, se sabe que de allí ya no va a salir el cuerpo, sino convertido en huesos salpicados de jirones de tejidos podridos, o acaso hecho carne corrompida, maloliente, con vello desordenado y los gusanos pululando en las vacías cuencas donde antes hubo unos ojos llenos de vida. Eso es la Muerte. De ella, no se vuelve. Nadie ha vuelto, que yo sepa. Yo, sí. Yo volví de mi ataúd...