Más Allá del Arco iris

La literatura brevísima es un animal elástico y anfibio que cambia de hábitat a la menor provocación: de ahí su capacidad de rozar otros géneros (cuento, poesía, ensayo, aforismo) de manera inverosímil (como la salamandra y sus metamorfosis) y construir una sinfonía en corto que no deja de sonar y asombrar a cada lectura. Siguiendo esta descripción, y bajo la premisa de Baltasar Gracián, "lo bueno, si breve...", Rogelio Guedea antologa a escritores mexicanos de comienzos del siglo XX hasta las voces actuales que ejercitan el género con plena conciencia. El censo de autores abarca...

Julia 997 Capri sabía que el atractivo hombre que tenía delante era su marido, y que su nombre era Rolfe, pero, aparte de eso, era un completo desconocido para ella. De hecho, no podía recordar nada de su vida anterior cuando se despertó en el hospital. Probablemente, en cuanto volviera a su casa recuperaría la memoria.Pero no fue así, a pesar de las asombrosas revelaciones que tuvo sobre sí misma y sobre su matrimonio. Sólo sabía una cosa con certeza: cualquiera que hubieran sido sus problemas maritales, la química que había entre su marido y ella seguía siendo tan fuerte como...

¿Qué harías por la persona a la que quieres? Respuesta: cualquier cosa. Hugo y Nathalie han capeado la distancia durante estos años, pero él está harto. No cree que vivir separados sea una opción y está dispuesto a hacer cualquier cosa para emendar la situación, aunque eso suponga renunciar a algo por lo que ha luchado tanto... Álex también está harto. Pero de fingir que ha olvidado a Anna. Después de tanto tiempo sus sentimientos no han cambiado y no piensa dejarla escapar de nuevo. Quiere recuperar al menos la amistad que los unía y por eso estará ahí para ella cuando tenga...

-A las palabras se las lleva el viento. Tal vez por eso son inútiles —me dijo dando por cerrada nuestra conversación acerca de qué es un escritor y su trabajo—. Encendió un cigarrillo, tomó el crucigrama del periódico y se olvidó de mí, que en ese momento aún no había cumplido los doce años. Y es que mi padre veía como una amenaza para nuestra economía doméstica mi afición a la literatura, pues sostenía que dedicarse a escribir era una especie de suicidio seguro por inanición. Tardé mucho tiempo, tal vez unos veinte años o más, en saber que no era así. Pero lo que sí ...