Un mes de veinte siglos

En un pequeño pueblo de Chechenia, Havaa, de ocho años, observa desde el bosque cómo los soldados rusos secuestran a su padre en mitad de la noche y después prenden fuego a su casa. Cuando Akhmed, su vecino de toda la vida, encuentra a Havaa escondida entre los árboles con una extraña maleta azul, toma una decisión que cambiará sus vidas para siempre. Buscará refugio en el hospital semiabandonado de la ciudad vecina, donde la única doctora que queda, Sonja Rabina, trata a los heridos. Para Sonja, la llegada de Akhmed y Havaa es una desagradable sorpresa. Agotada y sobrecargada, no...

Esta novela trata de un viaje hacia las profundidades del alma, un viaje que dependerá de cuán lejos querrá ir el lector, de dónde querrá partir, desde dónde y cuándo querrá volver. Un viaje cruel, silencioso, apasionado e inolvidable que rompe el recorrido y las convenciones para conducirnos fuera del tiempo. El ritmo de la escritura es el mismo de un respiro, la velocidad, la de una mirada, el tiempo reducido a un paso de danza si bien dilato por el sueño, para intentar buscar la armonía de la vuelta a ese mismo lugar del que no creemos que hayamos partido nunca

Obras completas de Leopoldo Alas (Clarín) ÍNDICE: [Biografía] [Obra Crítica] A 0,50 poeta A Bago, poeta Algo sobre Teodoro Guerrero Los artículos publicados en «Las Novedades» Nueva York, 1894-1897 Benito Pérez Galdós: estudio crítico-biográfico El comendador Mendoza (Valera) Crítica popular Crónica de viajes Del enemigo el consejo. El derecho y la moralidad Un discurso Doña Luz (Valera) Ensayos y revistas: 1888-1892 Nubes de estío La época... predicador La fraccioncilla de Taravilla Gestiones y digestiones Los imitadores de Campoamor Leopoldo Alas, reseña sobre «Ariel»...

La nueva novela de Fernando VallejoLa lluvia cae sobre Casablanca iracunda, alucinada. Baja el agua por las canoas del techo al patio a trompicones, como llevada de la mano de mi señor Satanás. Quiebra tejas, moja pisos, forma charcos y los charcos lagos. Borbotea de la ira la maldita. Casablanca no es una ciudad, es una casa: blanca como su nombre lo indica, con puertas y ventanas de color café y una palmera en el centro de un antejardín verde verde. Y así ha sido siempre y así siempre será, incambiada, incambiable, como el loquito de arriba, el que dijo: «Yo soy el que soy». Yo...