Vascones en la niebla

En El amor no es un verso libre Susana Fortes ofrece al lector un relato en el que convergen la novela negra, el thriller político y una inolvidable historia de amor. Madrid, 1935. La norteamericana Kate Moore llega a la Residencia de Estudiantes, lugar en el que se reúne la flor y nata de la intelectualidad republicana, con el fin de ampliar sus estudios de literatura española. El profesor Díaz-Ugarte es el encargado de guiar sus primeros pasos en un mundo en el que brillan no solo artistas, músicos, poetas, dandis, soñadores y estudiantes, sino también arribistas inmersos en turbios...

Mano Santa: En esta compleja novela, un acaudalado y prometedor cirujano puertorriqueño en la diáspora de Chicago sufre una crisis de media vida por: su agnosticismo, el conflicto de sus valores humanísticos con sus creencias políticas, y por la pérdida de sus sueños patrióticos de juventud. Busca en las neurociencias cognitivas (la biología de la mente) la solución a su agnosticismo y examina las teorías que postulan la existencia de un "área de Dios" en los lóbulos frontales del cerebro humano. Al no poder resolver así su agnosticismo, se lanza a una serie de aventuras...

La misión de Shayla Morrison era llevar al travieso Nicky a su tío, pero al ver al atractivo Turner MacLeod, Shayla decidió quedarse unos días. Después de todo, ¿qué sabía un vaquero duro y fuerte de niños pequeños? Pero ¿sabría una mujer sensata como ella convivir con aquel misterioso hombre? Shayla debería haberse vuelto a casa. Pero el sonido de la risa infantil y el brillo en los ojos del vaquero le hicieron abandonarse al romanticismo, y soñar con que quizá pudiera convertir a aquel solterón empedernido en su marido.

Ciudades, vida, escritura. Un libro seductor, a medio camino entre la crónica, la autobiografía y la narrativa. «De la Ciudad de México a Madrid, de Cuernavaca a Montreal y de allí a La Habana, este libro dibuja un recorrido por las ciudades que me han marcado. “¡Horrible vida! ¡Horrible ciudad!”, escribe Baudelaire en un poema que releo mucho, de El spleen de París. (...) Horrible oficio, añado aquí: solitario e incierto, sembrado de obstáculos reales e ilusorios, desesperante y mal pagado. Pero también oficio dulce, que me sosiega y me hace olvidarme de casi todo lo que en...