Cien poesías de amor para ti

Inmigrantes, pájaros de alas quebradas... Estas son unas historias llenas de dolor, la cruda realidad que algunos inmigrantes han tenido que vivir... Quienes se han dejado llevar por la ambición, traficando con drogas en su afán por conseguir dinero fácil para regresar a sus países... Otros quienes, por errores del destino, han sido confundidos y mientras que se aclara la verdad se encuentran presos pagando grandes condenas... Algunos se han olvidado de Dios de sus padres, de sus familiares, dejándose llevar por la soledad, por el deseo sexual, yendo a caer en los brazos de las niñas...

“Samuel Feijóo, que es el que se ha acercado más amorosamente en los últimos años a la obra de El Cucalambé, consigna que este suma las dos corrientes de José Fornaris y de Francisco Poveda, añadiéndole una verdadera transubstanciación con nuestro pueblo. Es cierto, en las noches de bailongo y guitarreo, se oyen las décimas de El Cucalambé, musitadas como un ensalmo, por gente de nuestro pueblo. Unas veces son de El Cucalambé, otras el pueblo se las atribuye, lo que demuestra que la línea divisoria entre lo que verdaderamente él describiera y lo que se le atribuye, ha quedado...

Es una obra extensa y completa que no se debe a la inspiración momentánea de un sentimiento de pasión concreto, sino a una sensibilidad y conocimiento del idioma que lo señalan como a un auténtico poeta. Además de su producción poética, ha escrito más de cuarenta relatos de los que está muy orgulloso mi querido autor. Mª. Ángeles Díaz Terriza. Presidenta de ADACEM

Pocas guras más trash hay en Chile más pop que la Virgen María. Desde el vidrio del auto baleado de Pinochet hasta los textos de Lihn y Pohlhammer, María se nos presenta como un símbolo pagano, tan vacío como precario, listo para ser llenado con lo que fuese: el vacío, el horror, la pobreza, la violencia. Hay una tradición ahí, donde lo religioso se vuelve una parodia o una forma profana del espanto o la estupidez. Este libro de Víctor Munita la continúa; la Virgen es acá otro signo roto y la excusa para un relato social, hecho de viñetas donde campean el dolor y el abandono...

Este libro es un recorrido por la enfermedad de la tristeza, o una carretera de la garganta al estómago pasando cien veces por las venas. Aunque no pille de camino. Probablemente, esto se parezca mucho más a un ataque de ansiedad o a un hospital que a un libro, pero simplemente me he limitado a vomitar lo que ocurrió, o lo que yo imaginé que ocurrió. Sin ser justa y sin moral alguna. Todavía no tengo muy claro qué es el virus ni qué parte destrozó él y cuál yo. Pero sé que es del color de unas manos que conozco y que huele a fósforo y alquitrán.