Cuentos

Un canalla consigue todo lo que desea. Diez años atrás, el marqués de Bourne fue expulsado de la sociedad sin nada más que su título. Ahora, propietario del club de juego más exclusivo de Londres, el frío y cruel Bourne está dispuesto a hacer lo que sea necesario para recuperar su herencia. Incluso a casarse con la perfecta lady Penelope Marbury. Un compromiso roto y años sufriendo decepcionantes cortejos han provocado que Penelope pierda cualquier clase de interés en un matrimonio convencional y tranquilo; quiere algo más. Sin duda es una suerte que su recién estrenado marido...

Para muchos historiadores, Inés de Castro fue una mujer hábil e intrigante, movida por la ambición y en cuyo entorno se urdieron intrigas políticas e intereses palaciegos. Para poetas y dramaturgos, una dama bellísima que vivió una de las pasiones más arrebatadas de la historia. María Pilar Queralt del Hierro narra con viveza y agilidad la historia de un amor que venció a la muerte, la vida de una mujer que vivió con pasión la amistad, la fortuna y la desventura, la leyenda de una mujer que reinó después de muerta.

Sarah Temper está lista para empezar a vivir. Ha crecido excesivamente custodiada, protegida, con una legión de guardaespaldas a su servicio y el número de un psiquiatra siempre a mano. Ahora, lejos de casa, todo promete ser una nueva experiencia; siempre y cuando pueda olvidar quién fue, siempre y cuando sus pesadillas no la encuentren. Una noche de lluvia conoce a un extraño que parece ser la versión concentrada de toda esa vida que se ha estado perdiendo, de todas las nuevas experiencias que quiere comenzar a acumular y, al mismo tiempo, de todo ese pasado que la acecha cuando las...

"Anoche salí de la tumba. Había temido tanto por ese momento... Cuando uno muere y es amortajado, cuando la tapa del féretro se cierra encima, y se escucha el golpe seco de las cerraduras ajustando el fúnebre arcón, se sabe que de allí ya no va a salir el cuerpo, sino convertido en huesos salpicados de jirones de tejidos podridos, o acaso hecho carne corrompida, maloliente, con vello desordenado y los gusanos pululando en las vacías cuencas donde antes hubo unos ojos llenos de vida. Eso es la Muerte. De ella, no se vuelve. Nadie ha vuelto, que yo sepa. Yo, sí. Yo volví de mi ataúd...