El emigrante

En la Austria profunda de la posguerra se fraguan muchos interrogantes y misterios. Ana Bonegood, una joven enfermera, será la elegida para descubrir qué pasa en el elegante y exclusivo hospital psiquiátrico de Hains. Una serie de desapariciones sin explicación tienen a los directores del recinto en jaque y no pueden dar respuesta a los acontecimientos. Secretos incontables e impronunciables son la base de la intriga; la deslealtad, pasión y muerte son los elementos de la ópera prima de la novelista Adria Santel.

Los gozosos amores de Virginia Boinder y Pablo Céspedes, vigésimo sexto de los libros publicados por Pedro Sevylla de Juana, recoge la excitante coincidencia virtual de la exalumna Virginia, de 44 años, y el profesor Pablo, de 61; él en Roma y ella en Barcelona y Palma de Mallorca. Pablo se propone ayudar a Virginia a recuperar la autoestima, el amor del marido y su espacio vital, tanto en casa como en la aventura empresarial recién iniciada. Los correos electrónicos van derivando en cartas de amor y sensualidad, que complementan con ardientes llamadas telefónicas. La novela es,...

Esta colección de cuentos está inspirada en nuestra tradición oral y aparecerá en volúmenes de cuatro títulos cada uno. Su autor ha puesto en ellos la esperanza de proporcionar un repertorio de narraciones populares que sirva de unión entre la infancia de los padres y la de los hijos, en un momento en que esta rica tradición hispánica está casi perdida. Por eso Rodríguez Almodóvar ha mantenido en su redacción aquel tono incomparable de los viejos cuentos de nuestras abuelas, con excitantes mezclas de realidad y fantasía, humor y dramatismo, rusticidad y ternura. Pocas veces...

"Anoche salí de la tumba. Había temido tanto por ese momento... Cuando uno muere y es amortajado, cuando la tapa del féretro se cierra encima, y se escucha el golpe seco de las cerraduras ajustando el fúnebre arcón, se sabe que de allí ya no va a salir el cuerpo, sino convertido en huesos salpicados de jirones de tejidos podridos, o acaso hecho carne corrompida, maloliente, con vello desordenado y los gusanos pululando en las vacías cuencas donde antes hubo unos ojos llenos de vida. Eso es la Muerte. De ella, no se vuelve. Nadie ha vuelto, que yo sepa. Yo, sí. Yo volví de mi ataúd...