Las máquinas salvajes

Hippolyte Bontampis es un hombre corriente cuya vida monótona y sin amor se termina una mañana inesperadamente. Hippolyte es asesinado por un desconocido en su piso de una bala en pleno corazón. Pero esto no es el final de la historia, todo lo contrario. Hippolyte se despierta y nos lleva con él hacia un laberinto surrealista en el que se cruzan varios hijos de Ariane. Se encontrará con la pasión, los celos y el odio. Y es a través de la muerte que encontrará un sentido a su vida.

Memoria de una mujer excepcional: Ana de Mendoza, Princesa de Éboli, quien por su belleza e inteligencia provocó la atracción y el rechazo de los hombres más importantes de su época. Implicada en una trama política y sentimental, al lado de Felipe II y de su astuto secretario, Antonio Pérez, la Princesa de Éboli luchó por sus derechos con fuerza y decisión inusuales en una mujer de la España del siglo XVI.Narración histórica y de intriga, recreada por una descendiente directa de la princesa, Almudena de Arteaga del Alcázar, de la familia de los Mendoza.

Atribuido a Tirso de Molina y datado en torno a 1630, El Burlador de Sevilla, pese a todas las polémicas y controversias, tiene el honor de ser el primer hito en la fecunda y fascinante vida de un mito universal: Don Juan. En este drama fundacional se encuentran los tres rasgos que caracterizan la estructura donjuanesca: el héroe transgresor, el grupo femenino y la muerte. invariantes míticas que serán desarrolladas, transformadas o subvertidas, siguiendo cauces de las más diversas poéticas, por su larga y copiosa descendencia. Este héroe mítico, nacido en el corazón del Barroco...

"Anoche salí de la tumba. Había temido tanto por ese momento... Cuando uno muere y es amortajado, cuando la tapa del féretro se cierra encima, y se escucha el golpe seco de las cerraduras ajustando el fúnebre arcón, se sabe que de allí ya no va a salir el cuerpo, sino convertido en huesos salpicados de jirones de tejidos podridos, o acaso hecho carne corrompida, maloliente, con vello desordenado y los gusanos pululando en las vacías cuencas donde antes hubo unos ojos llenos de vida. Eso es la Muerte. De ella, no se vuelve. Nadie ha vuelto, que yo sepa. Yo, sí. Yo volví de mi ataúd...