Memorias de un amor llamado Laura.

"...Nadie sospecha lo que es a veces ser tocado por el aroma de un poema sin tenerte..." desde el nacimiento de cada hombre, desde sus primeros pasos por las alamedas de la vida, vislumbra su necesidad de decir en los lenguajes del alma, luego cuando el amor llega para su asombro la realidad adquiere matices sólo conducibles por la poesía. Sin saber cómo su ser sin medidas se lanza a decir a su amada o amado en versos o en palabras que son siempre poesía lo que alma está imposibilitada de callar. Nadie sabe cómo duerme un poeta es además de un libro de poemas, la certeza para el autor...

En La fábula del tiempo, antología poética de José Emilio Pacheco, Jorge Fernández Granados, uno de los mejores poetas y críticos de la nueva generación mexicana, pone al alcance del lector en un solo volumen una selección crítica de una obra extendida ya a lo largo de varias décadas, testimonio de su país y de su tiempo pero también prueba de amor y fe en el poder de la palabra. Fernández Granados propone una visión conjunta y rigurosa de una obra viva en cuyo centro late el paso del tiempo en su doble e inseparable aspecto de constructor y destructor.

El hombre se arropa a si mismo y ya la soledad es suma de transparencias. Aparece el semejante desde la naturaleza vívida de las imágenes y dialogan. Pero consigue acompañarse, además, del poeta que tensa la verdad entre el amor y las vicisitudes sociales de su tiempo. Entonces, se contrapone con creces a su manía de búsquedas, de polvo o llovizna que es la vida. Este libro también es un pretexto, necesidad de acercarse a todos, de abrir los ojos otra vez, redescubrir el color transparente de lo que existe y lloviznar tenazmente sobre la patria polvorienta de los sueños.

Respiró profundo, tomó impulso y abrió la puerta de sus sueños... y entró tanta luz del Sol que deslumbró sus ojos. Y sintió miedo, miedo a la ceguera, miedo al horizonte. Y por un momento, sintió el impulso de retroceder, de regresar a la fría y casi cómoda oscuridad. Pero ya no había retorno, porque el Sol ya no brillaba desde el otro lado de la puerta, sino desde dentro de sí. La Tierra me susurró poemas y yo vine a cantártelos a ti.