Secretos en la posada

Dos relatos de Almudena Sánchez en los que el ingenio y el lirismo toman cuerpo y tienen como telón de fondo la música. En «Compostura: la línea imaginaria» descubrimos una reflexión sobre lo absurdo del arte y los límites del artista: «Aquel hombre no entendía de carreteras: han construido el mundo decía, siguiendo una sola línea imaginaria, que lleva a todas partes, que no lleva a ningún sitio». En «El arte incrustado» una tierna adolescente se enfrena a los primeros éxitos y fracasos de la vida adulta: «Cuando acabé de tocar la sonata más triste del mundo (la más...

No hay espina más amada que la libertad, pensé, mientras me encaminaba a los brazos de una amiga. Mi soledad se reía a carcajadas con un amigo tocayo que me ayudaba en aquellos tiempos de prisión y de delicia. Hablo del mundo pero el mundo no existe, es una gigantesca payasada. Del mundo llueven sólo lirios peñarolenses. Dicen que hay planetas, que hay galaxias y constelaciones; yo prefiero los lirios peñarolenses. Admitiendo que algunas veces son un poco salvajes. Admitiendo la gran enredadera de mi mente. Enhebrándose en la cerradura de la puerta de la entrada de la sagrada Elena de ...

Esta selección de cuentos de Leopoldo Sánchez Duarte, además de entre tenidos y en algunos casos, divertidos, nos traslada desde la leyenda popular impregnada de magia y misterio en El Caballo del Diablo, narración que contiene interesantes referencias históricas al igual que Ai Viene La Bola, que tiene lugar durante la Revolución de 1910 y cuyo desenlace fue el mismo para tantos anónimos mexicanos, muchos enganchados por la Leva, que participaron y perdieron la vida en una contienda de cuyos propósitos y origen no supieron gran cosa como no fuera el combatir para sobrevivir en el...

La nueva novela de Fernando VallejoLa lluvia cae sobre Casablanca iracunda, alucinada. Baja el agua por las canoas del techo al patio a trompicones, como llevada de la mano de mi señor Satanás. Quiebra tejas, moja pisos, forma charcos y los charcos lagos. Borbotea de la ira la maldita. Casablanca no es una ciudad, es una casa: blanca como su nombre lo indica, con puertas y ventanas de color café y una palmera en el centro de un antejardín verde verde. Y así ha sido siempre y así siempre será, incambiada, incambiable, como el loquito de arriba, el que dijo: «Yo soy el que soy». Yo...