El ángel del séptimo día

«No ha habido mejor narrador de historias que Jules Verne.» Arthur C. Clarke «Ésta no es una historia fantástica, sino tan sólo novelesca. [...] Aunque a día de hoy nuestro relato no sea verosímil, quizá llegue a serlo mañana gracias a los recursos científicos del futuro, y llegado ese momento a nadie se le ocurrirá situarlo en el ámbito de la leyenda.» Estas palabras típicamente vernianas introducen El castillo de los Cárpatos (1892), tal vez una de las obras menos conocidas del autor, en donde prefigura, según algunos, la invención del holograma y la televisión, y en...

Amar con pasión a cualquier edad no es el final, es el principio. -Quiero hacer el amor contigo. -Ella suelta una gran carcajada. -¿Ahora?, pero, amor de mi vida, ¡si voy conduciendo! -Aparca donde nadie te vea. ¡Te necesito! A Carlos le sorprende el amor con una vida hecha. Amor inesperado por ambas partes en la edad adulta. Un flechazo les arrolla hasta la felicidad más completa. Lo viven asombrados, sin rechistar. Pasado el tiempo, llegan a un punto del camino, a una bifurcación donde dos sendas paralelas se marcan descaradamente. Ella se retira en silencio para quedarse con la...

Una desaparición. Un pueblo pequeño. Una pregunta pendiente de respuesta... Cal Hooper pensaba que retirarse a un pueblo perdido de Irlanda y dedicarse a reformar una casita sería la gran evasión. Después de veinticinco años en el cuerpo de policía de Chicago, y tras un divorcio doloroso, lo único que quiere es construir una vida nueva en un sitio bonito donde haya un buen pub y nunca pase nada. Hasta que un buen día un chico del pueblo va a verlo para pedirle ayuda. Su hermano ha desaparecido y a nadie parece importarle, menos aún a la policía. Cal no quiere saber nada de ninguna...

Un verdadero artefacto literario que con poesía, música y originalidad recorre en un mismo viaje París, Buenos Aires y los rincones más inaccesibles de un grupo de personas que, en el afán de encontrarse, se escapan de sí mismas. «En pleno contento precario, en plena falsa tregua, tendí la mano y toqué el ovillo París, su materia infinita arrollándose a sí misma; entonces no había desorden, entonces el mundo seguía siendo algo petrificado y establecido, un juego de elementos girando en sus goznes, una madeja de calles y árboles y nombres y meses.» En Rayuela (1963), Julio...