El Moro

Memoria callada , novela galardonada con el prestigioso premio Grinzane Cavour, narra la historia de un soldado que cae herido en el norte de Italia durante la Segunda Guerra Mundial, perdiendo su memoria y su lengua, y con ellas su identidad. A partir de ahí el protagonista comienza una búsqueda sin tregua de sí mismo, que debe empezar por la recuperación de su lengua materna y de un pasado del que lo desconoce todo. El drama se desarrolla en el Helsinki asediado por la contienda, y la melancolía que transmite nos atrapa desde las primeras páginas. Metáfora de las relaciones entre el...

Ana Teresa Torres entrega a los lectores una magnífica novela negra, tan poderosa y oscura como los seres que la habitan: Elvira Madigan, una psiquiatra canadiense que, arrastrada por una aventura pasional, recala en Caracas. Su hijo Tom, de visita en Venezuela, desaparece repentinamente, y Elvira, desesperada por la doble culpa, desplegará todas sus armas profesionales hasta dar con su paradero. Victoria Verrazano de Saudi, madre de Andrés, una exitosa abogada que vive atormentada por el suicidio de su hijo preferido. Susana Saudi, una mujer con un pasado incestuoso que mantiene una...

La autora describe con magistral narrativa a sus personajes plenos de fortaleza, amor, y pasión que se tropiezan con el destino inevitable que aparece de repente, y que a menudo rinde a los seres humanos. Una historia de grandes pasiones que nos muestra la necesidad de tener una posición clara ante aquello que es inhumano o injusto. En Nueva York, Toledo, y países de la UE, Manny luchará por conseguir ese mundo mejor, mientras que sus hijos se enfrentan al terrorismo que no discrimina a sus víctimas. Un espía, Jack, se infiltra en una misión, donde conoce a Carol, el amor de su vida....

"Anoche salí de la tumba. Había temido tanto por ese momento... Cuando uno muere y es amortajado, cuando la tapa del féretro se cierra encima, y se escucha el golpe seco de las cerraduras ajustando el fúnebre arcón, se sabe que de allí ya no va a salir el cuerpo, sino convertido en huesos salpicados de jirones de tejidos podridos, o acaso hecho carne corrompida, maloliente, con vello desordenado y los gusanos pululando en las vacías cuencas donde antes hubo unos ojos llenos de vida. Eso es la Muerte. De ella, no se vuelve. Nadie ha vuelto, que yo sepa. Yo, sí. Yo volví de mi ataúd...