El mundo es un instrumento musical

Cuando sueño, la puta fatalidad deja de ser una razón. Antes de Usted tocar con los ojos el primer verso… Quiero dejar bien claro que los poetas no sabemos el día que vamos a morir. Por eso debemos (a toda prisa) poner en blanco y negro Fragmentos de algún yo, un rincón donde se desnuden versos bajo agradables toques de imperfección. Tal vez mi error sea la soledad. Donde mantengo una especial rebelión contra cualquier des-humano quehacer. Tal vez mi poesía es una manera de decir. Lo mismo que hizo Pablo Picasso con sus líneas en cada una de las Señoritas de Aviñón: una manera...

El conocimiento no exime del sentimiento. Y es que puedes saberte la teoría, pero no saberlo llevar a la práctica. Una vez leí que lo peor no es la oscuridad, sino saber dónde está el interruptor y no tener el valor de pulsarlo. Esto no es un poemario cualquiera. Es una ventana abierta a mi corazón, a mi alma. En sus páginas derramo sangre; sudor y lágrimas, de tristeza y alegría. Hablo sin tapujos de sentimientos y pensamientos a los que me enfrento, a los que nos enfrentamos, a los que escondemos por miedo o vergüenza. Una montaña rusa de sensaciones. Esta es mi historia, mi...

El hombre se arropa a si mismo y ya la soledad es suma de transparencias. Aparece el semejante desde la naturaleza vívida de las imágenes y dialogan. Pero consigue acompañarse, además, del poeta que tensa la verdad entre el amor y las vicisitudes sociales de su tiempo. Entonces, se contrapone con creces a su manía de búsquedas, de polvo o llovizna que es la vida. Este libro también es un pretexto, necesidad de acercarse a todos, de abrir los ojos otra vez, redescubrir el color transparente de lo que existe y lloviznar tenazmente sobre la patria polvorienta de los sueños.

Me duele la humanidad en el pómulo izquierdo. Profundo dolor intercostal inmerso. Repente de la vida que se hace grande sin quererlo. Hinchazón de piedra asma hasta el agua te soborna.