Historia de Amrica Latina / History of Latin America

La imagen de un niño rubio con bucles en pantalón corto, a la usanza del principio del siglo XX, castigado en la oscuridad con su mano izquierda atada le arrebató el sueño a la mujer en reposo. Pesadilla, algo recurrente que la acercaba a su padre en lejanía de continente.–¿Cómo decirle a los seres ya en otra dimensión que todavía se les ama con la nostalgia de la partida y el dolor del silencio por no poderlos abrazar ni ver? –meditó en duerme vela la hija que estiraba su cuerpo a la par de los recuerdos.

Iolante, mujer caribeña de piel violeta oscura, vive entre encuentros y desencuentros con su amor de juventud, una ingeniera llamada Vita Santiago. Vita es la causante de muchas alegrías, pero también de infinitos pesares. Entre las divagaciones de índole política debido a la situación colonial de la isla de Puerto Rico, y la fijación obsesiva de la protagonista por los cometas, cuerpos celestes que permean en su obra pictórica, la mujer de piel lila deberá superar los daños causados a través de la historia romántica, inescrupulosa y esporádica, que se reinicia cada cierto...

Tras separarse de su padre, expulsado como muchos gitanos por Felipe II, la niña María es llevada a servir a un convento del que huye para ser acogida por unos moriscos amigos de su padre, quienes la educan y le enseñan el arte de la espada. Cuando María termina su entrenamiento, le confían una misión en Chipre: llevar a Famagusta el primero de los libros plúmbeos, Evangelios apócrifos que hará pasar por antiguos y que legitimarán a los moriscos como los primeros cristianos de Iberia. María ha de hacer frente a muchas aventuras; recorre la Granada cristiana y la morisca, es cautiva ...

The Vetrov name comes with expectation. My role in this world is simple: do as Father asks and live my life how he planned it. My future is already written: run the empire. Old Values. Old Rule. Old Money. Until her. Everything I do lacks purpose. Everything I do is empty. Women. Money. Power. It meant nothing. Until her. When the Volkov rose showed up at my home a disgraced package, hand-delivered by a Vasiliev prince, I began paving my own path. I vowed to make her bloom once more. She consumed me. Her. Her. Her. But you can’t love a rose and expect not to be damaged by her thorns. She...