Lo que Él me dijo en cien días

Era un día cargante en Nueva York. El cielo tenía un color plomizo oscuro, había algo de bruma y se mascaba la polución que sabía a una mezcla de gasolina mal quemada, humos varios y neumáticos. Will Hammon pisó a fondo el freno de su «Mercedes» descapotable color plata. Las ruedas chirriaron sobre el asfalto de la Tercera Avenida, pero se detuvo justo en el paso de peatones, quedando las ruedas delanteras sobre la franja amarilla. El gigante irlandés que vigilaba en aquel punto de la ciudad la farragosa circulación, le miró, ceñudo; no debían de gustarle los coches...

"Ha pasado el tiempo del silencio... Ha llegado el momento de actuar... Los acontecimientos se precipitan dramáticamente. Desde el sur avanza una marea. Gallad vomita sus huestes en una maniobra de fuerza. Imparable, imposible. No vienen a invadir. Es el acto final del Exterminio. El golpe de gracia al moribundo. Los dispersos tendrán que unirse. Los caminos tendrán que cruzarse. Las espadas han de forjarse de nuevo. La Última Frontera agoniza. Se necesita el milagro. Una marcha gloriosa... unas alianzas impensables... un Círculo quebrado que ha de ser reconstruido... jugarse el todo es...

Novela de una de las pioneras de las Landscape Novels, la narrativa romántica que combina aventuras y ambientación exótica, al plasmar con gran maestría la Australia de finales del siglo XIX y la primera mitad del XX. Inglaterra, 1918. Lyle MacAllister, médico escocés, y Elena, enfermera procedente de una familia italiana, se enamoran mientras trabajan en un hospital durante la Primera Guerra Mundial. Pero Lyle descubre que su ex novia, Millie, está esperando un hijo de él, por lo que se verá obligado a casarse con ella. Elena, desconsolada, lo acepta, pero al terminar la guerra...

-A las palabras se las lleva el viento. Tal vez por eso son inútiles —me dijo dando por cerrada nuestra conversación acerca de qué es un escritor y su trabajo—. Encendió un cigarrillo, tomó el crucigrama del periódico y se olvidó de mí, que en ese momento aún no había cumplido los doce años. Y es que mi padre veía como una amenaza para nuestra economía doméstica mi afición a la literatura, pues sostenía que dedicarse a escribir era una especie de suicidio seguro por inanición. Tardé mucho tiempo, tal vez unos veinte años o más, en saber que no era así. Pero lo que sí ...