Nadie me lo vino a contar... ni espero que lo hagan

Recordar a Miguel Hernández que desapareció en la oscuridad y recordarlo a plena luz, es un deber de España, un deber de amor. Pocos poetas tan generosos y luminosos como el muchachón de Orihuela cuya estatua se levantará algún día entre los azahares de su dormida tierra. No tenía Miguel la luz cenital del Sur como los poetas rectilíneos de Andalucía sino una luz de tierra, de mañana pedregosa, luz espesa de panal despertando. Con esta materia dura como el oro, viva como la sangre, trazó su poesía duradera. ¡Y este fue el hombre que aquel momento de España desterró a la...

“En retrospectiva. ¡Que enigmática es la sucesión de causas que nos trajo hasta aquí! Una rueda, puesta en movimiento, no sabemos cuándo. Infancia: ¿Cuántos recuerdos guardamos de ella? Memoria, caja negra. Juventud: ¿Cuántos recuerdos guardamos de ella?, otra memoria, caja negra. Madurez: ¿Cuántos recuerdos guardamos de ella? Memoria de memorias, otra caja negra. Vejez: ¿Cuántos futuros aun no vueltos recuerdo? ¿Habrá nuevas cajas negras? Así, a los interlocutores los encaminamos en las etapas de nuestro tiempo sobre la tierra. Ya la historia personal borrada, lo más sutil ...

Doy gracias al Creador de la vida por hacer realidad una de mis metas. Poemas de lo Profundo del Corazón surge entre pensamientos y experiencias que han tocado mi corazón, en silencio han viajado por el túnel del tiempo como suave melodía que lleva el viento. Así llega este libro de poemas con diversos temas para ocasiones diferentes como: Poemas de Meditación nos invitan a caminar por el valle de la esperanza, donde los Pensamientos se convierten en palabras surgiendo así. Poemas Especiales que te hacen sumergir en los recuerdos incomparables del ayer. Poemas de Despedidas hace...

Este libro es un recorrido por la enfermedad de la tristeza, o una carretera de la garganta al estómago pasando cien veces por las venas. Aunque no pille de camino. Probablemente, esto se parezca mucho más a un ataque de ansiedad o a un hospital que a un libro, pero simplemente me he limitado a vomitar lo que ocurrió, o lo que yo imaginé que ocurrió. Sin ser justa y sin moral alguna. Todavía no tengo muy claro qué es el virus ni qué parte destrozó él y cuál yo. Pero sé que es del color de unas manos que conozco y que huele a fósforo y alquitrán.