Un Chico para el Monstruo Tentáculo

No tengo nombre. No tengo un pasado. No tengo recuerdos. Ellos me buscan. Otros me cazan y otros dicen que quieren protegerme. No sé en quien confiar. ¿En aquel que dice quererme? ¿Aquel que dice haber cruzado el mundo entero por mí? ¿O en aquel chico de sonrisa traviesa que no me ha defraudado? Vivo dentro de un lugar. Una valla divide a los demás de nosotros. Divide la escoria de la sociedad. No somos muy diferentes a los demás… excepto por un pequeño detalle que aún no soy capaz de asimilar. No sé quién soy. Y tampoco confío en nadie. Lo que más quiero es recuperar mis...

Max Riley era un padre soltero sorprendentemente tierno, lo que desconcertaba a la bella y tímida Caro Evans, teniendo en cuenta los rumores sobre su brusca marcha catorce años atrás. Pero Max había vuelto a Wilburn y necesitaba que Caro lo enseñase a cuidar de su hija… y a amar de nuevo.A pesar de su turbulento pasado, Max había vuelto al pueblo por el bien de la niña. Había cargado injustamente con la culpa, y sólo la dulce y confiada Caro veía su bondad. Pero se negaba a que Caro compartiera su desgracia, incluso cuando ella le ofreció la familia de sus sueños…

Luis Martínez de Mingo (Logroño, 1948) es autor de una obra literaria en varios géneros en la que destacan sus narraciones cortas y su novela El perro de Dostoievski (2001). Su última entrega, Pintar al monstruo, no está teniendo la atención crítica que merece. Porque se trata de una novela sobre la vida siempre apurada hasta el límite de la bohemia y el instinto animal, la personalidad atormentada y la desgarradora pintura entre la crueldad y el dolor del artista irlandés Francis Bacon (1909-1992). Pintar al monstruo es un título dilógico que alude tanto a la obsesión patológica ...

Esta no es una historia de terror ni un cuento típico de Navidad, es más que eso: es una historia de amor para cualquier día del año. ¿Quieres saber por qué? Abrígate hasta arriba y prepárate para la gran nevada. La noche de la gran nevada mi tío taló con su hacha, uno a uno, los sauces que había plantado junto a la cabaña. Y la nieve, que cubría todo el valle, se tiñó de la sangre que brotaba de sus manos astilladas. Ahora, años más tarde, he decidido contar lo que ocurrió aquella Nochebuena...